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J'écris notre histoire à l'encre étoilée. Je livre à ce parchemin ailé mon âme clarteuse. Sa transparence est troublée par ce souvenir amer d'une rencontre inachevée. Ce souvenir fugace livré à ma plume a un goût brûlant d'éternité. Ce langage aveugle, inventé au jour le jour, me parle, nous parle. Mais il est inutile ... Je pense, je suis, j'écris. Et je jette un dernier regard aveugle en arrière, vers ce qui est à venir. La lumière de cette histoire se concrétise : elle est le trouble de mon imagination.
pix : d'une autre époque
By : moi
By : moi
