Trop sûrs d'eux-mêmes,les mots ont trop de sens
Et ils blessent. Dissimulés.
Flèches mortelles, blessures béantes
L'encre coule et se mêle à la sève. Ils sont tus.
Le présent souffre.
Le temps file et coule et s'enfuit, irrattrapable.
Le temps.
Perdu. Et qui ne sait pas pourquoi.
By : Moi
